Toscolitio, el Bulemún
Marcelo Meza
Poesias y cuentos breves para adultos
Buenos Aires.39 pag.
arte de tapa: Sandra Arteaga
Colaboración especial: Javi Rodriguez "EL gaucho canario" en la ardua tarea de corrección, Eduardo Olivera y Jorge Alalí me honran con sus poemas.
Darse Cuenta
Una mañana fui corriendo a contarle un sueño a Toscolitio, ¡Toscolitio, Toscolitio, Toscolitio! ¿Dónde te metiste, Bulemún? Y ahí vi su medio piecito. Estaba tirado debajo de la cómoda con una media de la abuela en la cabeza. Quise hablarle mermelada de zapallo, porque sé lo sensible que es cuando se pierde o le sucede alguna travesura, en especial, cuando las medias. Tenía su cara dura de miedo maternal. Le limpié las lagañas y lo abracé fuerte y despacio. ¡Toscolitio mío, como te quiero! ¡Seremos amigos para siempre! Pero mi huesudo amigo esta callado, con un silencio de ángel que me dio miedo. Miré bien su media panza y noté que estaba herido. Enseguida revolví el botiquín de mamá y le puse mertiolate, me pidió que le soplara. Nos quedamos en silencio un rato largo. Me agarró el dedo gordo con fuerza. Nunca lo había visto así a mi amigo Toscolitio. Unos días después supe el porqué de su dolor. Sufría, porque había escuchado en la tele que los muñecos no tienen vida y esa fue la primera vez que se dio cuenta de quién era yo.
ADVERTENCIA AL LECTOR
(Al que lee las cosas al revés)
Mejor será aguarse la mañana en la clepsidra de la entrada, después del traje de baile o de baño. Peinarse el tango siamés de las tripas aunque no sepamos, olvidar el silbido telescópico y la trompita de besar colgada en la espalda. Una vez adentro, cerrar el engaño de los ojos y verse en versos, que la velocidad no asuste a nadie, quizás sean mariposas libertarias y retratos del nosotros que no fuimos o vamos siendo. Luego, ¡preparen la cabeza entre los pies, sáquense la panza hasta dejar de saber! Es un sueño, una alabanza. Un circo minúsculo de luna, una juventud que canta y sangra las palabras quietas embarazadas de música, si queremos. Toda conjetura será demasiado alma, estallando veranos calientes, si quisimos alguna vez. Y en una de esas aparece un ala, algo que estaba doblado, pero no sabíamos. Se parece a una sonrisa sin remaches, algo acontecimiento, eso nuestro en nosotros sin querer. Tal vez el Bulemún se asome entre el adoquín con cara de tarde y mirada de río, vestido de bar. O sea, una vaca, un colirio, el aleteo de una lágrima en el bolsillo del alba. Es este Bulemún manifestado, que ya va haciendo confianza de llamarlo por su nombre.
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La presentación universalonga del libro
http://toscolitio.blogspot.com.ar/2008/03/presentacin-de-toscolitio-en-el-caf.html
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